Ves porque no escribo de pájaros

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Quien pensaría que el vino cubriría el océano, quien diría que saborearía el placer del delirio en esta noche de infinita soledad, en esta noche donde todo se conjuga donde bestias nadan  y bailan alrededor del abismo, fiesta de crepúsculo, flujo taciturno, oleaje de ocaso, y el viento, que decir del viento que cubría todo, y la arena que llevaba el tiempo, todo, cada vez mas, y las ruinas se volvieron montañas, y las verdades quedaron sepultadas, solo huellas, huellas de peregrinos, aventureros, noctivagos perdidos, sin saber que debajo existen los tesoros que el tiempo se robo, sin saber que héroes yacen sin tumbas, pero es el ruido y el frío,  pero no hay nada mas bello para la historia que la arena: artista de las huellas.

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