Archivos Mensuales: septiembre 2014

Mi manera de rendirle homenaje a David Foster Wallace es mi falta de ortografía ( Una broma, un acto terrorista, depresión o son estas pastillas que ya no me funcionan)

Mirando a mis compañeros de oficina, viene de golpe un recuerdo,hoy, 12 de septiembre era un día importante, hago memoria, uno se levanta y se dirige hacia la cocina regresa con una servilleta quitándose el sudor de la frente, y comprendo que hoy es ¡12 de septiembre!, un 12 de septiembre murió David Foster Wallace, o decirlo de otra manera, se colgó el maricón, con enteras peroratas describen su muerte a causa de una depresión que cargaba gran parte de su vida, bla bla bla, mi compañero se sienta en su lugar, yo sigo comiendo mi elaborada comida china en empaque para llevar, recuerdo aquel viaje en camión y mi osadía de dejar el libro de “extinción” de foster wallace a un alma inesperada, que leyera las primeras paginas o con jiribilla que leyera donde deje el separador, (claro todos saben donde y específicamente que pagina ), en palabras de galleta de la fortuna, la literatura deprime masas, david foster wallace se colgó y yo me obsesiono con encontrar una pieza mas de ese pollo con piña, no hay acentos hasta aquí y eso es grave (¡para colgarse!) ¿dedico tiempo para revisar ortografía o sigo hilando este sin sentido que trata de mencionar sin hacerlo todo lo que me rodea de David Foster Wallace? los libros (alla tan lejos) en mi librero estarán dando un espectáculo, ojala que la musa no los tome, que siga en ese azul celeste que me enloquece, un 12 de septiembre se ahorcó Foster Wallace y yo grabaré un spot publicitario, un 12 de septiembre lei por primera vez aquella frase en uno de los blogs, y hoy no me he suicidado, un 12 de septiembre comprendí que la literatura no era otra cosa que estorbar el tiempo, y hoy pierdo el tiempo escribiendo, leyendo, fabricando unos puntos rojos que deben seguir al amarillo y no me he suicidado, sospecho que un 12 de septiembre murió uno de mis perros (uno de tantos que han muerto) y hoy  esta comida china seguro esta hecha de carne de perro, la oficina ya no huele a café, no hay espacio para sujetar una soga, los rostros en la pared me observan, dibujos de algo que próximamente suscitara terror, hay un juego de palabras escrito en el pizarro y si observo mas detenidamente podemos jugar al ahorcado y descubrir la palabra que falta: O R T O G R A F I A…

Pequeñas heridas que son de muerte en mi poesía, o es una manera de provocarme una asfixia o soy acaso un terrorista y esta es mi forma de vengarme, ¿vengarme? tengo los cigarrillos y esa cámara para dar testimonio a unas serie de fotografías que seguro saldrán fuera de foco, barridas, con falta de luz, pero a pesar de todo esto y de perder el tiempo he llegado a una verdad sobre la muerte de uno de esos que siempre estarán en voz de quienes nacemos para hacer esto. Y es que Foster wallace lo mato el aburrimiento, estas pastillas ya no funcionan, nada motiva, son las horas que forman el nudo perfecto, ¿y la soga? la distancia…

no se si  un 12 de septiembre podre morir, pero  de lo que estoy seguro es que no sera por suicidarme, que ese azul celeste me espera en casa, un oasis mi paraíso la aventura, que me esperan los libros de Foster Wallace escondidos entre los demás libros como si no hubieran festejado, un año mas, de quedarse quietas en las hojas y revolotear en las mentes de los lectores, un 12 de septiembre no volveré a comer comida china, un 12 de septiembre seguiré con la misma duda ¿a donde se van todos los acentos que no recuerdo cuando los olvide?  un 12 de septiembre intentare corregir esto o simplemente colgarlo.  que la depresión también se disfraza de puntos y comas, y que decir de esos repulsivos acentos
Los peores son los signos de interrogación que se disfrazan de unos, (ATENTOS, ESTAN FORMANDO UNA REVOLUCIÓN)

 Un doce de septiembre olvide por poco que se cumplía un año mas de la muerte de uno de los grandes escritores que han dado las pastillas, los temores, y el aburrimiento que produce pensar, sigamos con la teoría de olvidar las palabras y encontrar otra forma de comunicarnos, (¿Acaso el suicidio de Foster Wallace era un experimento en busca de un lenguaje, de una manera de comunicarnos, de cerrar la garganta lo suficiente para no dejar pasar las palabras, esas que lo arruinan todo, como esto y que decir de la ortografía? Mi homenaje para uno de los grandes escritores que jugo con las palabras como no tienen una idea: La gran victoria sobre la muerte).

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