Archivo de la categoría: [Un poco de todo… un mucho de nada]

El extraño juego llamado “Mi vida” (Autobiografía)

Uno de mis primeros acercamientos a la literatura fue este joya….

 

Como se inicio el juego…


Cuando era niño me gustaba ir a la biblioteca que había en la casa de mi padre, revisar los innumerables libros (los cassettes, vinilos, películas en los estantes) me gustaba remover el polvo y leer los títulos,me sentaba frente a ellos como quien ve el televisor… Con sus títulos creaba historias, los unía para crear frases, personajes, una linea, una trama, acciones, finales, ese era el juego, mi juego… fue entonces cuando una mañana hurgando entre los mundos encontré este extraño objeto que capto mi interés inmediatamente, lo coloque en aquel viejo aparato…

Sin saber, fue la primera vez que escuche/conocí a David Bowie, fascinado por la narración(voz) lo escuche ávido una y otra vez (asombrado por la imaginación mis ojos bien abiertos ante lo que se me presentaba, y descubrir que alguien mas jugaba (sabia las reglas de) mi juego…), fue la primera vez que logre percibir la (ir)realidad (de vivir), logre ver la puerta de salida de este universo, perderme en mundos-universos, así empezó mi búsqueda del conejo blanco (con ojos extraños)…

Repetía y repetía una y otra vez, así fue como aprendi el significado de la adicción (que me perseguiría toda mi vida (pero no nos adelantemos a esa parte de mi vida que ya habrá tiempo para contar esa parte del juego)…), el juego entonces se convirtió en la realidad a partir de ese momento…

Mi vida gira entorno a este  extraño objeto, en momentos específicos cada instrumento forma parte del juego, así vivo, rodeado de seres instrumentales, y una voz narrando el juego de vivir (mi vida)….

[CONTINUARA…]

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ARTISTAS PARA VER EN COACHELLA: [18] Charles Bradley

Solo faltan 18 días para Coachella y aquí el artista 18 que si vas al festival esta prohibido que te lo pierdas.

Charles Bradley

Cantante de Soul, R&B, Funk, nacido en New York, Debutó en el 2011 con el disco No time for dreaming.

¿Por qué verlo en Coachella?

1- Por su entrega al interpretar sobre la tarima, cada concierto es una experiencia y se puede vivir, mirar, sentir, se transmite la energía Bradley y te contagia para seguir sus pasos de baile.

2- Porque el soul esta mas vivo que nunca y quema las venas, se suda, se escupe, se grita se sufre.

3- Porque su banda no lo deja atrás (incluso en los pasitos cheveres de baile) no se marean por la altura, y como grandes músicos, si desafinan o no eso no importa, la pasión con la que tocan en cada momento, eso es la experiencia que vale la pena observar.

4- Disfrutamos mas el dolor cuando se puede cantar hasta desgarrar y bailar hasta lastimarse ()

5- Porque la cerveza es cara y la vida difícil (¿Por qué es tan difícil?).

Artistas para ver en coachella: [20] The Gaslamp Killer Experience

Solo faltan 20 días para Coachella y aquí el artista 20 que si vas al festival esta prohibido que te la pierdas

The Gaslamp Killer Experience

Dj y Productor de San Diego, de nombre William Benjamin Bensussen, su primer disco de estudio fue en el 2012 Breakthrough.

 

¿Por qué verlo en Coachella?

1- Por que trae un cotorreo bien ondeado, es decir, la propuesta psicodélica que presenta con sonidos elocuentes al rock y al hip hop, sin olvidar el blues que al fondo de cada sampler se puede escuchar.

2- Crear una experiencia en un disco no es muy sencillo, matar el ritmo lo es mas,  pero experimentar con diversos sonidos y crear un viaje a través de ellos es lo que todo artista busca, William nos hace viajar para perdernos un rato, después buscaremos el camino de regreso (si es que podemos).

3- Se necesita tener presencia o una mascara que usar en el escenario y Gaslamp Killer tiene las dos y sus show son todo un espectáculo en vivo, una tribu de sonidos eléctricos que viajan (y vaya viaje) en las alucinaciones psicodélicas, sin olvidar los visuales y un importante juego de luces, y no olvides un pasito chevere.

4-La propuesta que esta presentando en su(s) video(s) es importante echarle un ojo y sumergirnos a otro nuevo viaje.

Como esta escrito en el cartel, toda una experiencia ver  a The Gaslamp Killer

 

ARTISTAS PARA VER EN COACHELLA: [24] Gesaffelstein

Solo faltan 24 días para Coachella y aquí 24 bandas que si vas al festival esta prohibido que te las pierdas

Gesaffelstein

Dj francés de nombre Mike Lévy, debutó en el 2013 con el disco Aleph, del cual se desprenden los sencillos Pursuit y Hate or Glory.

¿Por qué verlo en el festival Coachella?

1- Por arriesgar y crear una nueva e interesante propuesta en el genero de (que se a encasillado por un par de años) la electrónica, retomando las bases y sin olvidar las raíces industriales que se hacen presentes inmediatamente al escuchar el disco.

2- Por su habilidad de dar un espectáculo sobre  la tarima, toda una experiencia para tus sentidos, Mike Lévy a parte de interpretar sobre el escenario también controla todo el juego de luces y  los visuales que se proyectan detrás de él, experiencia que lleva al imite al espectador, Gesaffelstein va mas allá de solo girar los “platos” y  lo podemos observar desde  propuesta visual de sus vídeos,  el parisino es una de los nuevos  pilares de la industria, con tan sólo un álbum ha alcanzado gran popularidad  (incluso participando en campañas publicitarias: Johnnie Walker y entrando a la escena del cine creando la propuesta sonora de la película “MaryLand” de la directora Alice Winocour).

3- Como ya lo mencione, la propuesta de cada uno de sus vídeos, premian al espectador con una revancha en la era visual y tecnologica, nos sumergimos, respiramos y volvemos  a hundirnos,Gesaffelstein es un artista que hace del sonido evocar imágenes que no podrás sacar de tu mente por un buen rato.

“Spin that shit” es del pasado, ahora el grito de guerra es “Gesamtkunstwerk

   

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Mi manera de rendirle homenaje a David Foster Wallace es mi falta de ortografía ( Una broma, un acto terrorista, depresión o son estas pastillas que ya no me funcionan)

Mirando a mis compañeros de oficina, viene de golpe un recuerdo,hoy, 12 de septiembre era un día importante, hago memoria, uno se levanta y se dirige hacia la cocina regresa con una servilleta quitándose el sudor de la frente, y comprendo que hoy es ¡12 de septiembre!, un 12 de septiembre murió David Foster Wallace, o decirlo de otra manera, se colgó el maricón, con enteras peroratas describen su muerte a causa de una depresión que cargaba gran parte de su vida, bla bla bla, mi compañero se sienta en su lugar, yo sigo comiendo mi elaborada comida china en empaque para llevar, recuerdo aquel viaje en camión y mi osadía de dejar el libro de “extinción” de foster wallace a un alma inesperada, que leyera las primeras paginas o con jiribilla que leyera donde deje el separador, (claro todos saben donde y específicamente que pagina ), en palabras de galleta de la fortuna, la literatura deprime masas, david foster wallace se colgó y yo me obsesiono con encontrar una pieza mas de ese pollo con piña, no hay acentos hasta aquí y eso es grave (¡para colgarse!) ¿dedico tiempo para revisar ortografía o sigo hilando este sin sentido que trata de mencionar sin hacerlo todo lo que me rodea de David Foster Wallace? los libros (alla tan lejos) en mi librero estarán dando un espectáculo, ojala que la musa no los tome, que siga en ese azul celeste que me enloquece, un 12 de septiembre se ahorcó Foster Wallace y yo grabaré un spot publicitario, un 12 de septiembre lei por primera vez aquella frase en uno de los blogs, y hoy no me he suicidado, un 12 de septiembre comprendí que la literatura no era otra cosa que estorbar el tiempo, y hoy pierdo el tiempo escribiendo, leyendo, fabricando unos puntos rojos que deben seguir al amarillo y no me he suicidado, sospecho que un 12 de septiembre murió uno de mis perros (uno de tantos que han muerto) y hoy  esta comida china seguro esta hecha de carne de perro, la oficina ya no huele a café, no hay espacio para sujetar una soga, los rostros en la pared me observan, dibujos de algo que próximamente suscitara terror, hay un juego de palabras escrito en el pizarro y si observo mas detenidamente podemos jugar al ahorcado y descubrir la palabra que falta: O R T O G R A F I A…

Pequeñas heridas que son de muerte en mi poesía, o es una manera de provocarme una asfixia o soy acaso un terrorista y esta es mi forma de vengarme, ¿vengarme? tengo los cigarrillos y esa cámara para dar testimonio a unas serie de fotografías que seguro saldrán fuera de foco, barridas, con falta de luz, pero a pesar de todo esto y de perder el tiempo he llegado a una verdad sobre la muerte de uno de esos que siempre estarán en voz de quienes nacemos para hacer esto. Y es que Foster wallace lo mato el aburrimiento, estas pastillas ya no funcionan, nada motiva, son las horas que forman el nudo perfecto, ¿y la soga? la distancia…

no se si  un 12 de septiembre podre morir, pero  de lo que estoy seguro es que no sera por suicidarme, que ese azul celeste me espera en casa, un oasis mi paraíso la aventura, que me esperan los libros de Foster Wallace escondidos entre los demás libros como si no hubieran festejado, un año mas, de quedarse quietas en las hojas y revolotear en las mentes de los lectores, un 12 de septiembre no volveré a comer comida china, un 12 de septiembre seguiré con la misma duda ¿a donde se van todos los acentos que no recuerdo cuando los olvide?  un 12 de septiembre intentare corregir esto o simplemente colgarlo.  que la depresión también se disfraza de puntos y comas, y que decir de esos repulsivos acentos
Los peores son los signos de interrogación que se disfrazan de unos, (ATENTOS, ESTAN FORMANDO UNA REVOLUCIÓN)

 Un doce de septiembre olvide por poco que se cumplía un año mas de la muerte de uno de los grandes escritores que han dado las pastillas, los temores, y el aburrimiento que produce pensar, sigamos con la teoría de olvidar las palabras y encontrar otra forma de comunicarnos, (¿Acaso el suicidio de Foster Wallace era un experimento en busca de un lenguaje, de una manera de comunicarnos, de cerrar la garganta lo suficiente para no dejar pasar las palabras, esas que lo arruinan todo, como esto y que decir de la ortografía? Mi homenaje para uno de los grandes escritores que jugo con las palabras como no tienen una idea: La gran victoria sobre la muerte).

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ALEBRIJES!

[DE-POESÍA-A-DIARIO]

3 Citas que definen el 10 de Ago del 2014 

10/08/2014
#12

Mientras leo la carta que me escribí a los 7 años (Fragmento robado de la Bitácora del Capitán Alebrije)

Estoy en este preciso momento en un punto de mi vida, que miro hacia atrás y reconozco todas las huellas que han formado este camino (y me sorprendo de todas las estupideces que he hecho [y de seguir vivo] y no me arrepiento de ninguna de ellas porque han definido la cosmogonía que soy) y puedo -ahora- decir: ¡Que chingona vida la que tienes!

Estoy como lo dije anteriormente, en un punto de mi vida que defino como la Completud, cada aspecto de mi vida sirve con el propósito que había pensado hace muchos años:  una carrera que me apasiona, un trabajo que me hace crecer todos los días, conocer a gente apasionada por vivir-por hacer lo que mas ama, conozco extraordinarios lugares, viajo, escribo y leo como no tienes idea, pero sobre todo  la soledad, esa que me fortalece, que sin ella y el abismo, no podría reconocerme. Lo dije -lo digo- conozco ahora lo que los humanos llaman felicidad. Me reconozco en cada historia que he vivido a lo largo de estos años, cada momento mágico indescriptible, fantástico que ha recorrido mis cinco sentidos (y los otros muchos mas que no conocen aun). Estoy -repito- en un punto de mi vida donde cumpli cada objetivo de una lista que propuse realizar hace tiempo*

Pero, esta noche -justamente hoy, pero hace muchos años- cuando me detengo a ver mi vida pasada (y cuando digo ver, quiero decir: Leo, aquella carta que me escribi cuando era niño, para mi yo de 25 años contándole los sueños las aventuras que quería vivir -y  sorprendentemente he vivido cada una de ellas- y cuando veo la ultima frase de la carta que me escribi hace tanto tiempo…) que en mi rostro esta la sonrisa mas sincera, cuando podría morir este mismo instante y no quejarme de nada; Miro hacia adelante, y observo todas las aventuras que me están esperando, lo que el destino me tiene deparado, lo que construire a cada nuevo paso, acción, pensamiento…veo el horizonte, el reino, el universo…  Mi sangre, mi sentidos, mi vida, alegres felices cantando  mueren por recorrer el nuevo sendero. Mi pasado, mi presente -este momento de silencio, de detenerme, de…- y mi futuro, y me digo: ¡Que chingona vida la que tendrás!

Asi el presente se acaba, para dar paso a escribir mi futuro con cada huella, la(s) aventura(s) que me espera y mi epitafio dirá:

“En un lugar de la ______, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor”

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OST:

CUENTO: Autobiografía del poeta F. B. Titulada “Me fui a Úbeda a morir”

Me fui a Úbeda a morir*

Hace tiempo, mucho tiempo ya (de los ayeres que rememora la conciencia a cada paso) cuando estaba en las primeras tonterías del amor que se nombra a cada instante: que se expresa infinito y se comprende finito, cuando era joven y empezaba lo que se dice a vivir la vida, cuando me enamore de aquella musa (cuál de todas dirá el lector) de aquella primera que me robó el corazón (e insistirá el lector, cuál de todas)   y me mostró la vitalidad del poeta en ciernes, en esas tardes de amor campana, de horas al atardecer, de manos que no se separan cuando los labios se cansaron de besarse, recorríamos el centro comercial -un domo de aire fresco artificial, un santuario para las hormonas- sin centavos en la bolsa con la nieve en las manos que nos quedan libres, recuerdo aquella sonrisa llena de vainilla y mi carcajada de chocolate, de momento así la imagen se hace presente, sus ojos grandes y fuertes se posan en una estrafalaria sección de telas e inciensos, de música de cabaret y circo, cortinas por puertas, y una calavera en voz de lazarillo, era gracioso que ella me condujera sin decir nada, pero es que era el helado y la risa lo que me envolvía triste en la risa de mi locura –porque ha pasado el tiempo y decir que era amor sería caer en un lenguaje desaforado, y porque soy poeta evitaré signos querido lector- así arrastrandome del puente de nuestros brazos entramos a través de las purpúreas cortinas y el olor a incienso y la música de cabaret y circo, era curioso ver que este lugar desentonaba con el domo de aire fresco, era extraño no haberlo visto antes    –si, a la menor oportunidad nos veníamos a besar, a estar, a no separarnos, éramos niños lector, muy muy niños, otra generación, nada de tecnología- Ella asombrada por las cosas que rodeaban este lugar, figuras extrañas y graciosas, duendes gnomos calaveras animales plantas telas dijes pociones textos y la voz de pronto seguida del grito de mi acompañante y la pronta recuperación del helado, reflejos mi querido lector reflejos, y de nuevo la voz “Bienvenidos sean a la carpa de Madame Turner” inevitable mi risa, y ahogarme en ella, pero mi acompañante esa mujer que hizo de mi raciocinio una parvada de pájaros (sin conocer la luz) asombrada de Madame, quien continuo “estáis en este sitio por la razón…” su falso acento español a todas lenguas y su tono ruso a pocas métricas “Ya se YA se ustedes vienen a que Madame Turner les lea las cartas…” se aventuró como buena comerciante a enganchar a mi bella dama, adivinó que yo era escéptico pero era el del dinero, la pobre bobalina con su sonrisa siguió los pasos y con un beso en la mejilla me hizo cambiar de idea y así pasamos al cuarto para que nos leyeran –a mi la mano, a ella las cartas- nuestro futuro, y así lo hizo, la parafernalia de la otra habitación, la mesa y las dos sillas, de película esto y mas el rostro de asombro de mi enamorada. No recuerdo que le dijo a ella, el helado era demasiado bueno, aparte desde mi posición y con su falda tan corta y mis hormonas tan… tan perdidas, esa vista se volvió un regalo de la naturaleza, mi propia película y el único espectador… Así llego mi turno, Madame Turner pidió mi mano, mi enamorada le había dicho a Madame que me leyera la mano -a veces me pregunto cosas, muchas cosas que no caben en esta pausa, cosas intrascendentes nada importante querido lector, no se preocupe, nada que afecte la trama de esta historia que le cuento- empezó recitando en latín        –y mira que el esfuerzo hizo, pero era gracioso verla intentar- miró, inspeccionó, dibujó mi mano y cada parte de ella con sus dedos –recuerdo que mi primer pensamiento fue que su cortaúñas no le servía un extremo, lo delataba el patrón de corte mal elaborado en cada uno de sus dedos, y que decir de sus uñas mal pintadas (por decir lector, uno de los pensamientos que tengo es: Como hacerle caso a una Vidente cuando sus uñas no son falsas y poco arregladas, las has visto cierto: la veracidad de ellas depende de cuan falsa sean sus uñas y que tan arregladas estén)- me miro a los ojos, empezó a develar “mi futuro”: que sería alguien importante -nunca me dijo en que- que el día de mi muerte habría un gran desfile en mi honor en una extraña ciudad de rascacielos, que la gente se desbordaría por tocar el ataúd que llevaría mi cuerpo, que la alegría reinaría en medio de la tristeza de mi muerte, que mis seguidores tenían  que estar alegres, nada de llanto si no era de risa, que gente de todas partes del mundo harían una de las mayores fiestas en esa ciudad conmemorando mi vida, de ella no me dijo nada (de la eterna enamorada) así continuó por unos minutos entorno a ese evento y otras cosas mas. Salimos de su local, aun recuerdo el color púrpura de sus telas como puertas, mi princesa en turno abrazada a mi, asombrada por lo que le había dicho y lo que me habían dicho, fue así como pasaron un par de horas mas en el domo de aire fresco -nunca entrábamos a las tiendas siempre deambulando o en una banca besándonos, la nieve o la sala de cine- Recuerdo aquella noche las palabras de Madame Turner, las figuras y los olores, las formas y los sonidos, mi helado derretido, lo que me dejaba ver al falda de mi concubina, era divertido ver, saber como me levante de la cama y tome lápiz y papel y empece a escribir  algo que no recuerdo que, pero; Así inicio esta aventura de ser poeta: contradecir el futuro que me estaba esperando. Así pasaron los días, las musas cambiaron proporcional a los t-e-a-m-o-s, los juegos de nombres tiernos y esperanzadores mutando en cada una de ellas, las formas y la experiencia, los gustos y las necesidades… transcurrieron así los años como el pasar de hojas de un libro, de pronto me veo aquí sentado, observando las aves picoteando la comida del suelo en este parque, soy viejo ya, divertido pero viejo, mi trayecto me ha costado, nadie me conoce en esta ciudad, incluso los arboles me dan sombra: creo que ese es mi mayor logro. Se que moriré en esta hermosa ciudad que se ha quedado suspendida en el tiempo, podría decirte los secretos que conozco pero es más divertido que los descubras por ti mismo… sigo escribiendo, no me he arrepentido, algunos de mis libros se han vendido, hay quienes creen conocerme a través de ello, y me rio por eso, somos esas aves que picotean y picotean, dan dos pasos y picotean y picotean… Se que el día de mi muerte no habrá desfiles ni un mísero confeti, que no habrá risas ni baile ni gritos de millares de personas en mi nombre, que no se recorrerán las calles principales con mi cuerpo en movimiento, pienso esto mientras me levanto de esta banca en el parque, caminando entre los edificios antiguos de esta ciudad, siempre me gustó morir aquí, soy extranjero, mi ciudad esta tan lejos, y ya la música crece lentamente, de mi mente a mis labios, el ritmo en mis manos, y mis pies ya bailan en este atardecer que si fuera esto una película seria la mejor escena de este film. Mira como me voy alejando, en ese contraluz, y es divertido saber/creer que vencí al destino.

P.D. Por cierto la cámara de esta película la maneja la muerte, con esa túnica púrpura y ese olor a incienso, y esa risa vainilla y esos ojos chocolate. Mirame que tan lejos he llegado, mira como bailo, a pesar de ser un viejo,  mira cuanta energía, escucha la música de fondo, crece poco a poco, no mires a la cámara, música de cabaret y de circo, esta procesión que esta por empezar y no me sigue nadie gracias a Dios, estoy en el desfile de mi vida y no me sigue nadie.

* Primer capítulo y único de la autobiografía del poeta F. B.  que cuenta como se convirtió/decidió en/ser poeta.

Isaac Contreras

Abismo 00

¿Por qué facilitarle todo al lector? ¿Por qué no complicarlo? Arriesgarlo al limite de hacerlo parte del libro, y no simplemente ese juez/verdugo de ojos dispersos…piensa en sus manos, el lector tiene manos y tiene el libro entre sus dedos, yo no soy Monelle, pero también te hablaré de las formas

Una novela llamada “Hamburguesa clásica con papas y soda chica a solo 62 pesos” o “hay historias que no deberían terminar nunca”

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(Sentado en el restaurante pensando la gran novela observo como) una madre saluda a su hijo que le grita desde  la zona de juegos de plástico tan colorido y esas caras en los aviones, carros, trenes pegadas en la pared, recuerdo mi infancia, adentro de esos tubos, escondido,  salir de la escuela llegar a aquel (y ya cerrado local)  escondido, leyendo entre la tubería, escondidos de todos de todo, con mis gafas grandes y  atrapado en la historia, sumergido en la trama,  escondido en mi fortaleza… como me gustaría que esto fuera verdad, algo, un poco,  ni gafas, ni tubería, nada de libros en mi infancia mucho menos esa soledad que le cargo al personaje, así se da la 1 pm y el mesero me pregunta que si quiero algún condimento, deja dos  ranch y se va, vuelvo a comenzar a armar un lío de palabras, pensando, dudando, creando personajes que no serán mas que mi propio yo,  así empiezo a recapacitar en el titulo, que no  quede duda(que no y que no…) sobre esta belleza y terrorífica sensación de pensar historias, a todas horas, en todo momento, siempre alejado de una pluma  o un papel (¿por que no usas la grabadora de tu celular, por que no el app de notas? no es lo mismo, esa es la excusa) lo que quiero decir es, ir perdiendosé en la construcción de esa historia que nunca escribirás, dejarlo todo, abordar la trama, sumergirte en tu inconsciencia (¡carajo que gran historia! ) pero ahí queda inconclusa, sin una simple letra marcada-tatuada en algún lienzo… voy al baño me veo en el espejo, he dejado la mochila en la mesa,que valor al a traverme a dejarla ahí, con todo lo que tengo, con la vida portátil que me he cargado al hombro, que seria de mi si… explote, podría salir corriendo nadie pensaría que después de comer un ser común y corriente deje una bomba en la mesa dentro de la mochila, podría funcionar, así el personaje se involucra en el lugar, todos los terroristas son idiotas, este no lo seria este va a interactuar con el lugar, pasar sus últimos momentos de vida, comer una hamburguesa, el mesero le trae dos de ranch, la soda de siempre, las papas grandes -se lo merece, ¡esta a punto de explotar!- y luego al baño, mirarse al espejo, y hacerlo, simplemente ahí, sin pensarlo , es tan complicado escribir o describir al personaje que no debe de pensar, escribir sin pensarlo, la novela no funcionaria si no fuera esto un… así paso 10 minutos pensando en la historia, 10 minutos que podría aprovechar en un performance, justamente aquí, de la  nada, jalar la mesa y hacer una actuación, una danza interpretativa, entonces, tenemos al personaje terrorista en el baño, el bailarín en su performance, al niño leyendo en un túnel escondido, ¡claro! la madre, esa madre que lo saludaba y ahora le toma fotos encima de la silla, que aplaude, que busca el enfoque táctil, ahora, no, otra vez, otra foto, así, ya esta, el filtro, -¿cual será su cuenta de instagram? para hacer mas real esto- ella, la madre, ¿divorciada? pero puede que el padre este trabajando, es la hora de comida y la madre, pero ellos no tienen uniforme, los niños, quizás, ¿vacaciones? ¡como no lo había pensando! un trabajador ¡CLARO! el del ranch,  entonces, la clave es: “desea algo mas?” la respuesta “si por favor dos de ranch” pero no puede quedar ahí, todos piden dos, siempre dos, ¿algo mas?  tiene que ver algo mas, acaso que el mesero intente ser el héroe de esta historia? limpiar el baño y toparse a,  o saliendo de cagar, y, revisar ortografía, quizás pretender que sea el héroe, pero el twist, la mirada, el “era una broma, caíste, ¿listo para activarla?”  la ultima frase incluso debatir sobre si la hamburguesa que le sirvió estaba buena o no, una pequeña discusión sobre el tema y luego la llamada y, ¡NO! llamada no, una canción, la clave es la canción que pondrá un tercer cómplice para saber que deben detonarla, escuchan los primeros acordes observan la bocina, luego entre ellos, y -¡no era hombre, era mujer! esto no tiene nada que ver con la historia, por eso lo escribo, escribo que escribo…- olvido la historia por un momento, así acaba, así, sin terminar acaba la novela, estoy permeado de esta morfología, te maldigo Calvino, ¡te maldigo!, quizás toda historia nunca deba terminar, porque entro en la filosofía “quisista“? TODA HISTORIA NO ACABA NUNCA ¿acabar o terminar? cual que defina esto, que palabra que defienda esto,  ¿quien sobreviviría a una explosión en este lugar? ¿quizás el que esta leyendo-espiando (esto que escribo) en la mesa detrás de mi? pero, si yo estoy en el espejo viéndome que he tenido esta idea, ¿hay alguien que abrió mi mochila y revisa o porque no decir esta escribiendo esto? “dos de ranch, si como no…. aquí están tus dos de ranch, y ¡PUM!”

así sale el señor del baño peinándose, la madre con el niño en brazo lamiendo el cono de nieve se aleja del área de juegos, el mesero deja dos ranch en otra mesa, entonces esto es el fin o mejor dicho ¡Kaputt!