CARTA (X)”Todog olambolic Todog”*

O de como consegui ser conserje en un manicomio de brasil y conocí al creador del Todog.

Te escribo desde un lugar que no imaginas, he recorrido el país y he contemplado sus paisajes, la música, la selva y su gente, construyen un hermoso recuerdo en mi memoria: te escribo desde mi última parada (hasta el momento) Brasil.

Después de conocer este bello lugar  y trazando mi próximo viaje he conseguido un empleo, conserje en un manicomio (si lo sé, imagino tu rostro en este momento) el viaje ha sido fantástico, vivo para escribirte las aventuras que me suceden en este accidente que llamamos vida, así tu ausencia es menos y siento que te platico todo esto mirándote a los ojos, aunque se que me miento, porque estas ganas de verte crecen cada día mas imaginando tu sonrisa al despertar.

No te adelantes, se lo que estas pensando, por el trabajo no me preguntes (eso es motivo para otra carta) lo que te quiero contar es acerca de uno de los nuevo pacientes. En mis jornadas dobles (incluso triples, necesito sacar dinero para poder seguir viajando, no te preocupes ya imagino tu cara al leer esta parte, claro que  duermo y como bien: tan bien como lo puede hacer un viajero cumpliendo sus sueños, todos son muy amables en este lugar) he notado que su presencia es diferente a todos los demás, camina por el jardín despreocupado, cuando nadie lo ve, habla (el dice que son sus mejores amigos) con Rimabud y  Baudelaire, dice que desde los 23 ve a Rimbaud, Baudelaire fue mas tarde cuando llegó, él los define como “Rimbaud es la tempestad. Baudelaire es el viento”*.  Lo he estado siguiendo, observando , analizando qué es lo que hace en este lugar, el no parece ser, pertenecer, a uno de los habituales pacientes de este lugar, pero, dime que loco parece ser un loco en verdad,  pero el me lo dijo una vez: “El loco no piensa en la colectividad”*.

Me llamó la atención que siempre cargaba con un perro azul de peluche, me acerque para platicar con él, su perro fue el motivo para iniciar la conversación, le pregunte el nombre de su mascota y me contesto: “Mi perro azul no tiene nombre. Nada de lo que me gusta tiene nombre. Todo lo que es peligroso tiene nombre. No se da el nombre a alguien para diferenciarlo. Sino, ningún nombre seria igual. El nombre es dado para que te iguales o te diferencies de los otros. Él vuela. Él anda en aeronaves. Él es mi perro azul.”*  Se acerco más a mí, vigilando que nadie lo escuchará: “Tiene otra cosa buena en comparación con los perros de pelo y hueso: no hace popó ni pipí en la casa. Todo lo que tengo es a mi perro azul”*, Ese día pase más de 5 horas platicando con él, su mente es tan lucida, que sólo un loco podría tener (es el precio que se paga por el conocimiento, alguna vez lo dijiste recuerdo muy bien cuando hablábamos de aquel verso incial de howl en aquellas noches de terraza rodeados por nuestros buenos amigos), me dijo que él esta aquí por que se tragó a un grillo, unas veces me dice que se tragó un chip, otras que se tragó a un grillo que tenía un chip, que los extraterrestres lo secuestraron y que cuando cumpliera 18 regresarían por él, ya tiene más de 30 años y aun no han regresado, me comenta.

He tomado un doble trabajo en este manicomio, conforme pasan los días soy conserje y cubró en el turno de la tarde y a veces en la noche a uno de los guardias, así he logrado pasar mas tiempo y platicar más con este ser lucido de ideas extrañas, cada día su estado de animo cambia radicalmente, hace un mes, justamente hace un mes salió de su habitación, yo cubría el segundo turno de conserje y se acerco a mi: “hoy desperté queriendo decir cosas bonitas”* y se fue contento hacia el jardín, por la noche cuando cubría el turno de guardia pasaba por las habitaciones y escuche que hablaba con alguien, me acerque a su puerta: “No soy nada, Rimbaud.  ¿Quieres un cigarro? Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de eso tengo en mí todas las medicinas del mundo. Rimbaud, seré siempre < el que no nació para esto > seré siempre el que esperó a que te abrieran la puerta en una pared sin puerta”* (esta fue la primera noche que supe de Rimbaud y de Baudelaire, ya te imaginarás como reaccione yo).

Esa misma noche escuche gritos en su habitación, al parecer Rimbaud quería suicidarse, pero él logro detenerlo, los otros guardias y los doctores dijeron que era normal entre ellos, no supe si se refería a los pacientes en general o solamente a él y a Rimbaud, todo en este lugar es una atmósfera extraña, un brasil dentro de brasil,  un lugar donde los mejores amigos eran escritores muertos de un paciente, donde las noches eran un cuento digno de escribirse, pero sobre todo vivirse, porque este lugar como él lo dijo alguna vez “todo se volvió Van Gogh la luz de las cosas fue modificada…”*

Dice que los lentes que le han dado aquí, sólo puede  ver el interior de las personas, pero no habla con los demás pacientes, sólo con el temible loco, pero el temible loco  le tiene miedo a él,  era algo irreal que la personas que causaba más temor en este lugar le tuviera miedo a él, un ser tan “normal” sólo porque la voz le recordaba a la de su padre, quizás los lentes si podían ver el interior de las personas, quizás el fingía aquella voz para imponerse al temible loco y a los demás, “Nomás no era lider porque loco esta cada uno en su paranoia. Loco no piensa en la colectividad”* .

Una vez mientras fumaba en el jardín esperando el amanecer dentro de este lugar, todo iba tranquilo, escribía una de las cartas que te envíe junto con esta que estás leyendo, se me acerco preguntándome qué es lo que escribía y me pidió un cigarro, yo le conteste que te escribía a ti.

Mientras fumamos le hable de ti y todo lo que significas en mi vida, de todo lo que hemos pasado, de como fue ese instante inesperado en el que nos conocimos y lo cambio todo para alimentar este inmenso amor que nos envuelve y nos convierte en un sólo ser universal que crece cada día más.

Él al terminar el cigarrillo (había perdido la cuenta de cuento fumamos esa noche) y pisarlo repetidamente con el pie derecho me dijo: “La última vez que fui amado, ella dijo que no me amaba. Se había enamorado de la locura que hay en mi. El loco a veces es muy seductor”* después de unos segundo en silencio se echo a reír, su risa contagiaba, después me contó de su infancia y de su familia que viene de visita, me contó de su ataque de violencia que le hizo destruir la casa de sus padres, después simplemente se quedó callado observando el cielo de Brasil,  mientras sacaba otro cigarrillo y dijo en voz alta recordando algún momento de su vida, se podía ver en sus ojos, habló para reconstruir aquellas imágenes de su memoria, como si se lo dibujará  para el si mismo “No besé a la primera muchacha que amé. Besé a otra chica para aprender y sólo después, besar de un modo mejor a la que yo amaba. La que yo amaba lo vio y me dio una patada en el trasero”*,  volvió a tirar el cigarrillo metódicamente como el anterior (los cigarros no se los fumaba completamente, había creado una colección de tabaco a medio fumar) le dijo a Rimbaud y Baudelaire que ya era la hora de dormir que se despidieran, se dirigió hacia su habitación adentrándose a la negrura de aquel pasillo: se fue hablando con Rimbaud y con Baudelaire, al parecer uno de ellos le había preguntado algo, porque  él a manera de respuesta dijo: “Somos animales nocturnos. Imágenes y sonidos nocturnos nos intrigan. Aquí existe el grito que es la forma de comunicarse. Hay un enigma detrás de cada loco…”* así se fue hablando y perdiéndose en la lontananza, tome la cajetilla de cigarro y juraría que me quedaban aun mas, por un momento pensé que Rimbaud y Baudelaire también habían tomado algunos, de pronto, recordé, que no eran las horas para que los pacientes anduvieran por los pasillos, y recordé lo malo que era para ser guardia, pero no le dije a nadie, esto te lo escribo sólo a ti.

Sus ideas eran increíbles, se que te encantaría platicar con él, es al parecer gran admirador de Beckett, te encantaría escuchar su teoría de como logró descifrar el lenguaje de todas las criaturas de la tierra, Todog lo llama.

Los días pasaban lentos dentro de este lugar, pero con ellos aquí el mundo es diferente, tiene su propia manera de rotación.

Él y yo habíamos seguido el juego que tú y yo dejamos pendiente, esta es mi manera de recordarte (una de muchas) a todas partes que voy, se que te gustará el regalo que tengo para ti, una caja llena de preguntas y respuestas del mundo,  es el juego de preguntas, ya sea él o yo iniciábamos con una pregunta escrita en un papel, el otro la contestaba y manda una nueva pregunta, pero, por qué te explico el juego si tu fuiste la que lo invento.

Yo inicie la partida: “¿Que es la soledad?” y el me respondió con otro papel: “Es vivir sin obsesiones. Pero en la vida a veces tenemos que elegir entre doblar la punta de un cuchillo con la lengua o dejarse quemar en el fuego ¿que es peor?” su respuesta me dejo atónito, que opinas de ella, ¿qué contestarías tú?

Otra de las preguntas que le hice fue: “¿Qué es una conclusión?” y el respondió ” Es la certeza de perder defensas”.  Te escribo este par de preguntas/respuestas para que conozcas un poco mas de su mente, para que crezca tu ganas de devorar la caja de pensamientos del mundo (una caja de pandora en el lenguaje de babel).

Cuando cubría el turno de guardia se hizo habitual las largas platicas de noche mientras fumábamos, sé que no era lo correcto y me regañarás por eso, pero, no podía negar las platicas a quien una vez me dijo que antes aquí: “Todo era un poco quedarse callado todo el tiempo como si nadie mereciera que dijeras algo noble e importante”* y sabes que este viaje que emprendí desde hace mucho tiempo, siempre uno de los motivos fue conocer gente extraordinaria en este mundo, seres que fueran libres de decir y sobre todo apasionados por decir y hacer lo que piensan, conocer la mente humana y sus universos,  y a fin de cuentas las noches en brasil son extraordinarias es inevitable no filosofar, hablar de la vida, y de cualquier cosa, a fin de cuentas todos estamos locos.

Una de esas noches de cigarrillos e ideas al alba, fue acerca de uno de los viajes que había realizado, le contaba de las personas que había conocido y de como las vidas de las personas es tan distinta pero a la vez una misma, no se como llegamos a hablar de la vida de Humpty Dumpty y de como lo conocí y todos los sucesos que vivió (la que ya te había escrito en una de las cartas que ya has leído) en sus ojos había un dejo de añoranza, de sufrimiento, de imposibilidad, me contó su vida, del suceso que lo trajo aquí y fue cuando en una especie de reflexión, me dijo: “Cualquier ser -por mas mierda que sea- tuvo infancia, tuvo adolescencia. ¿Como repercuten estos hechos en la vida adulta? ¿Será que mi infancia definió quien iba a ser?  Yo era un niño tranquilo. La mirada perdida. Aveces me pregunto, por tener tantos problemas, si mis padres no me habrán ocultado algo. No jugué al doctor con mis amiguitos. No fui violado. Mi novia era una muchacha bonita. Tenia todo lo que quería. ¿Por que el destino había hecho eso conmigo? ¿Cómo fue la infancia de Hitler?”*. Después de un momento de silencio contemplando la luna de aquella noche, él continuo: “pero lo que cada uno inventa es un disfraz de carnaval. El disfraz puede ser mejor o peor. En algunos casos. puede incluso ser nefasto. Peor que ser loco es ser una persona nefasta. Nefasto y loco, solo temible loco.”*

Al día siguiente Temible loco había muerto de manera extraña, él mientras el cadaver era llevado en camilla, se acerco y me dejo un papel en la mano: “¿Será que fui yo quien mató a Temible?”*.

Un mes después, a él lo habían dado de alta, se acerco a mi el día de su salida y me dio un gran abrazo, me entrego un paquete en vuelto en periódico y salió por el ahora iluminado pasillo hasta perderse en aquella luz, abrí el paquete, descubriendo con alegría que eran sus cuadernos de diarios y una nota que decía: “Un hombre sin miedo del terror que es vivir sin miedo”*.

Esta carta te la escribo apunto de partir de Brasil, fumo este cigarrillo por última vez en este manicomio, y me despido de ti hasta  la próxima carta, quiero que esta carta sea infinita por todo este tiempo que no te escribí, pero nada se puede comparar con este sentimiento de extrañarte a diario, mi barco sale en un par de horas, y ya el sol se muestra en los primeros rayos pintando el cielo, y solo queda despedirme con el primer escrito que inició en sus diarios (junto a esta carta van sus diarios ya te habras dado cuenta para que los leas y lo conozcas aún más) esta frase que describe inmejorablemente mi instancia:
“Los manicomios son lugares muy bonitos. Son lugares con muchas flores y árboles. No me quede en un lugar de cinco estrellas, tampoco me quedé en el peor lugar”*.

P.d.
“Todog olambolic todog”* ya lo comprenderás cuando leas los diarios que te envío, porque el lenguaje todog es una forma de amenizar nuestra culpa y nuestro dolor.

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* Fragmento del libro “Todos los perros son azules” de Rodrigo de Souza Leão

(Portada de libro en mi) Instagram: https://www.instagram.com/p/BJr2LUqAEsz/?taken-by=soyunalebrije

El extraño juego llamado “Mi vida” (Autobiografía)

Uno de mis primeros acercamientos a la literatura fue este joya….

 

Como se inicio el juego…


Cuando era niño me gustaba ir a la biblioteca que había en la casa de mi padre, revisar los innumerables libros (los cassettes, vinilos, películas en los estantes) me gustaba remover el polvo y leer los títulos,me sentaba frente a ellos como quien ve el televisor… Con sus títulos creaba historias, los unía para crear frases, personajes, una linea, una trama, acciones, finales, ese era el juego, mi juego… fue entonces cuando una mañana hurgando entre los mundos encontré este extraño objeto que capto mi interés inmediatamente, lo coloque en aquel viejo aparato…

Sin saber, fue la primera vez que escuche/conocí a David Bowie, fascinado por la narración(voz) lo escuche ávido una y otra vez (asombrado por la imaginación mis ojos bien abiertos ante lo que se me presentaba, y descubrir que alguien mas jugaba (sabia las reglas de) mi juego…), fue la primera vez que logre percibir la (ir)realidad (de vivir), logre ver la puerta de salida de este universo, perderme en mundos-universos, así empezó mi búsqueda del conejo blanco (con ojos extraños)…

Repetía y repetía una y otra vez, así fue como aprendi el significado de la adicción (que me perseguiría toda mi vida (pero no nos adelantemos a esa parte de mi vida que ya habrá tiempo para contar esa parte del juego)…), el juego entonces se convirtió en la realidad a partir de ese momento…

Mi vida gira entorno a este  extraño objeto, en momentos específicos cada instrumento forma parte del juego, así vivo, rodeado de seres instrumentales, y una voz narrando el juego de vivir (mi vida)….

[CONTINUARA…]

Dos pasos y ahí está el cadaver, lo corroboro con la suela del zapato que se llena de sangre, no puedo bajar la mirada, me está observando, movimiento en falso y estaré  perdido. 

Puedo sentir como se  impregna la sangre en mi calcetín, justamente hoy tenía que traer calcetines disparejos, no recuerdo cual se estará llenando de sangre. 

Continuará…

Así las cosas

Incluso los roedores en su infancia juegan a la guerra
su elegante dinastía genealógica cuenta con anomalías (ser o no ser)
a media noche cuando ya todo ha sucedido.

Las marcas en la tumba,
el viento del norte atrapado en una burbuja extranjera,
rios imperiales, clubs catspy, las bromas de leonora,
aquellos que bailan: la desnudez de las palabras y la memoria de los muertos.

Desde mi casa del miedo
piedras dan persiana
Por la ventana observo el incendió

Es el precio (el dolor, los rechazos, las burlas, el desinterés, el miedo, el desencanto, el no entendimiento, el odio, la envidia, pasar hambre y frio, desierto y sed, sin techo y neurosis, enfermedades) que pagas por   luchar por lo que se te ha dado, el regalo divino, el fuego de prometo, la salida del laberinto.

Al ver que alguien comparte la sangre de tus ojos mientras los cuervos se limpian el pico con las alas de los zopilotes que te sacan el último tercio de lo que fue mirar con aquellos espejismos.
Entonces, decía…

 

 

 

 

ARTÍCULO: “Increíble espectáculo el de: el día de hoy, ¡Atentos todos voy a votar¡”

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La democracia es la mancha en ese dedo, pronto a limpiarse, pronto a olvidarse.

Desde la elección pasada hasta la del día de hoy (nueva fecha electoral), he notado una creciente mania, corriente, ¿moda? De personas subiendo su foto con su pulgar manchado(señal de que han votado o mejor dicho que ya no pueden votar nuevamente) lo que me preocupa, o mas que preocupación lo que me inquieta es, la ahora si moda que se ha hecho este selfiefinger, primero empece a notarlo con las personas que conozco, los cercanos, se quienes son, como piensan, que es lo que hacen día con día, su manera de expresarse, su manera de comportarse, sus acciones y sus respectivos comentarios en las redes sociales: ¡Su manera de vivir! Muy lejos de toda esa fotografía, encuadre, ángulo hacia abajo sonrisa de celebridad ¡foto! aunado del caption que no se genera ni se demuestra opinión personal sino todo lo contrario: Viral.

Me preocupa que la democracia se ha puesto de moda, y ninguna moda ha servido para salvar a un país, me inquieta la fotografía al igual que un terremoto, uno debe preocuparse más por las replicas.

¿Pero a que quiero llegar con todo esto? no lo se, por eso lo escribo, observo las corrientes de personas que votan sin saber el porqué, las que votan para salvar al país, los que no votan y no hacen nada, los que no votan y alzan la voz por su decisión y aquellos que votan para tomarse una fotografía con su dedo manchado.

No me salvaguarda la acción de la fotografía si no lo que hay detrás (una vida de lo que hoy no pregonan),o lo que estará por delante: el olvido, al limpiarse ese dedo, cuando la tinta escurra y se olvide ese falso ¿patriotismo? Esa falsa ¿democracia? Ese fervor inútil, una escena de crimen perfecta, la tinta/democracia en espirial perdiéndose en el grifo hacia un lugar que sabemos desconocer.

Eh ahí las replicas, el sufrimiento de lo inesperado, con que facilidad se salta a otra moda, a veces pienso que en algún lugar que desconozco hay un calendario de características y magnitudes gigantescas, en el cual una serie de seres destinados describen cada moda y en su exacto momento de presencia en las sociedades, hoy toca el dedo negro mañana la cara manchada…

Incluso las caras, observa sus rostros, esas expresiones a la hora de la foto, antes, durante y después, es en verdad de dar aplausos y ponerse de pie a esa pequeña tragicomedia en 3 actos, hay incluso los que se perfeccionan y hasta que la foto no sea la mejor (pongo pensamientos en sus cabezas y me cuestiono si pensaran que tienen que ganarle al post de arriba o al de abajo o conseguir mas likes con dedos manchados serán mas patriotas consumidores reacios de la democracia, a veces pongo pensamientos en mi cabeza ¿por qué se toman esa fotografía?), es inevitable no mencionarlo, pero es un problema, pregonan una verdad sosteniendo el globo  con sólo dos dedos y pff! El globo circunda los cielos al perder el aire de su interior.

¿Acaso todo eso es para ser vistos, acaso hay una necesidad de ser figuras publicas? Es feo decirlo, pero hagan un ejercicio: escojan una figura, celebridad a quien admiren observen su fotografía, sus redes sociales y comparenla con alguna de sus conocidos, triste realidad la de parecer/padecer ‘celebritismo’; conjunto de acciones a una vida publica efímera; ¿sómos el globo, somos quien lo sostiene, somos el aire?

Increíble espectáculo el de el día de hoy, ¡Atentos todos voy a votar¡

Lo nuevo de este año (la verdad no recuerdo si las elecciones pasadas fueron participes, lo mas seguro es que si): Las marcas jugando su papel, la moda es objeto y de hoy quieren un fragmento. conscientes de este crecimiento “democratico”, nacen promociones de 2×1, muestras gratis, rifas, descuentos, a quienes fervorosos democráticos muestren su dedo manchado, y ahi van a esos lugares, incluso se toman las fotografías ahi en espacios públicos (como celebridades)  y promocionan el lugar de su preferencia muestra gratis (como celebridades).

Y así va la corriente de la vida, un espectáculo de la comodidad y la rutina, todo sea por ¿el bienestar del país? ¿un futuro mejor? ¿o solo un miserable dedo manchado pronto a limpiarse?

Huecos: La forma de los dobleces danzan

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La danza es repetición, pero
¿repetición de qué? ¿de la vida? ¿de las vidas?

Me duele el lado derecho, respiro, duele, exhaló, sana,me llevo las manos al vientre, punzo me contesta con dolor.

Luz ¿soy angel? pero duele, ¿la luz?
¿la falta de? Ruido, no soy de este lugar.

No tiene voz, ¿de quién hablo si s(o-ó)lo estoy en este lugar?
con o sin acento,ahí, la forma.

El tampoco tiene voz y de nuevo los asesinos disparando, yo en cambio tengo silenciador

Si tengo frío me envuelvo en aluminio, eso es lo lógico ¿cierto?

Me cuestionó, ahí, la forma.

“Me molesta que estén hablando del tiempo” ese mensaje que trajo el viento, o fue al revés.

Pliegues,
dormido o despierto

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He hecho un dibujo sin darme cuenta, cuando me convierto en asesino, 3 disparos, 8 muertos, no, 9 si 9, Pliegues, ahí, la forma.

Lo he entendido, son el pelotón de fusilamiento, no, somos, me corrijo, estamos en primera fila,
y yo,
yo soy el que hace el silencio, pero ¿dolerá mas como asesino?

Los huesos truenan al igual que mi arma cuando desenfundó.

Soy parte de esta maraña de ilusiones, soy recuerdo efímero que habita en los ojos del muerto.

Buscó lo que soy lo que tengo y…y…y…y…no hay musicalización.

Repito, todo, el resto, el dolor, la repetición, la no forma sobre lo que me gobierna, nada, ahí, la forma.

Era claro lo que sigue

Siempre yo y…y…y… y los espejos

Me bastan 2 disparos para matar a 9, a veces son 8.

Yo no mato, ahí, la forma

Tengo una mujer que me pisa todo el cuerpo y no le dan luz cuando se desnuda.

El monologo la caída del pensamiento ¿y cual es el abismo?

Me alejo del piso, cai…go. Pero no hay sonido de mi (muerte/golpe/caída) todo es paréntesis ( ) mi vida, ahí, la forma.

Si logro entenderlo, un milagro será.

Me chupo el dedo, hay bacterias, vida en mi dedo, eh dejado un espacio para no arruinar el resto, solo porque me chupo el dedo.

Hay un tiempo para ver, otro para escuchar y yo me chupo el dedo con la realidad

Saltan las aves y los cazadores disparan, esto ya es un deporte, un juego que finge ser pasión.

Cuerpo, yo no se de ese lugar, vivo en cavernas y en invierno se ciegan las ciudades.

Tengo espejos, no me hace falta la gente
Tengo letras, no me hace falta la comunicación
No tengo nada, pero miento, y ese lugar si lo conozco
También las ideas, no me hace falta la traición.

Estoy tan cerca de conocer la respuesta, que olvide la pregunta. intercambio.

Salgo de mi cuerpo, a tu cuerpo, ahí, la forma, disparo.

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*Presentación de “Pliegues” Antares

ARTISTAS PARA VER EN COACHELLA: [18] Charles Bradley

Solo faltan 18 días para Coachella y aquí el artista 18 que si vas al festival esta prohibido que te lo pierdas.

Charles Bradley

Cantante de Soul, R&B, Funk, nacido en New York, Debutó en el 2011 con el disco No time for dreaming.

¿Por qué verlo en Coachella?

1- Por su entrega al interpretar sobre la tarima, cada concierto es una experiencia y se puede vivir, mirar, sentir, se transmite la energía Bradley y te contagia para seguir sus pasos de baile.

2- Porque el soul esta mas vivo que nunca y quema las venas, se suda, se escupe, se grita se sufre.

3- Porque su banda no lo deja atrás (incluso en los pasitos cheveres de baile) no se marean por la altura, y como grandes músicos, si desafinan o no eso no importa, la pasión con la que tocan en cada momento, eso es la experiencia que vale la pena observar.

4- Disfrutamos mas el dolor cuando se puede cantar hasta desgarrar y bailar hasta lastimarse ()

5- Porque la cerveza es cara y la vida difícil (¿Por qué es tan difícil?).

El arte es una bella epidemia

Aquí y Allá, ya no tienen dimensión cuando frida esta en el escenario este alebrije baila de felicidad 

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Primera llamada
Y el público se ubicaba en los mejores asientos en el teatro.

Yo pregunto quien es el último en llegar y me siento esperando mi turno para entrar con el/la doctor@.

Frida Kahlo en su silla de ruedas nos da la espalda.

Segunda llamada
Y las luces pierden su color, aun hay suspiros entre los audaces del público y otros quitan los flashes de sus celulares.

La luz aquí no pierde intensidad y no hay susurro sino gritos de bebes, de niños,  de adultos no hay audaces solo una fila inmensa de enfermos que esperan y se marean con el olor de la sala de espera.

Frida enciende su cigarro con la vela sobre el pequeño mueble a su izquierda y lo nivela el caballete con su autorretrato del otro extremo, solo tres objetos en el escenario y aquel lienzo de nubes al fondo.

Tercera llamada
Más de 100 asientos ocupados
Las 15 cámaras (de reporteros y espectadores) se preparan
Y aquí sólo 16 asientos
No cámaras pero si celulares que hacen olvidar la espera.

Alla la música de Chavela Vargas
Aquí la música de Cindy Lauper Girls just want to have fun

Alla Frida Kahlo empieza a cantar despacito y el público se sumerge
Aquí se estremecen y se levantan de los asientos a bailar  meciendo a los bebes, otros con las piernas volando de los asientos van en guillotinas horizontales buscando cabezas que cortar  y “el siguiente” se vuelve coro en los oídos de los que esperan.

LA OBRA VA A COMENZAR
Frida nos da un breve recorrido por su vida, un viaje al abismo que muchos de boca abierta nos arrojamos al torrente sanguíneo como si fuéramos el tequila de alguien que de un solo trago acabara.

Aqui truenan besos para despistar el llanto de los niños, las puertas abren y las recetas son banderas ¿de derrota o victoriosas? El llanto de aquel bebe nos da la respuesta, la rana saltó al estanque.

Rana, sapo, anfibio, que llama a gritos Frida a su diego y el no viene ,sus amores son recios y cabalgamos en la estaciones que Frida nos va contando de su vida.
Aquí entra un guero y trosky alla suena su nombre.

Frida Kahlo se levanta, toma el tequila da un trago quemando sus confesiones y para sembrar la pata de palo.
Aquí se tose, se estornuda, se llora, se moquea hasta la fiebre y la espera se hace presente.

Alla los ojos de Frida lo dominan todo y a todos, aquí nadie se mira, se rehuyen las miradas son de guerra tango de epidemia, alla negación aquí afirmación alla lagrimas de pata mocha y alas de realidad, aquí ojos llorosos como formol y zapatito al suelo y repetir ad infinitum.
Alla boca abierta aquí boca igual, uno se recarga en sus piernas y esas piernitas ya van agarrando ritmo.

Alla acribillamos a Frida con esas cámaras y el público retuerce los ojos al pelotón.
Aquí se acribillan con unos a otros con la tos y la sangre derramada de los caídos, la limpia el trapeador que pasea por nuestros zapatos.

Aquí se repite la misma canción como Diego Rivera engaña una tras otra a la Friducha.

Alla intento ser selectivo y no delatar mi posición, Aquí lo mismo pero todos me miran con discreción, y de vez en cuando le echo el ojo a ese escote frente a mi y alla también cuando Frida se desprende de su vestimenta.

Los tubos atravesaron a Frida y ahora son tan sólo el soporte de estas bancas que se han vuelto a llenar de enfermos pasajeros que rememoran el tranvía de la tragedia y la perdida de la virginidad.

Aquí se puede salir y estirar las piernas o ir por los traviesos niños que corretean sin control

Alla somos como Frida nos falta una pierna o hasta dos si se te ocurre hacer un ruido, excepto los “fotógrafos” que solo nos acribillan con la mirada todo el cuerpo como la vieja tortura de cien cortes, incluso si tuviéramos las mismas alas que pide a gritos Frida nos las podarían.

Yo no lo sé de cierto la obra termino los aplausos se hacen  y yo aun sigo esperando mi turno en este lugar.

Frida ya se va entre aplausos
Aqui ya va llegando el doctor entre toses.

Todo es una enfermedad, el teatro,  la vida, los personajes,  un continuo toserse a voces.

Somos parásitos para alimentarnos
Y el arte es una bella epidemia
Que debemos contagiarnos de vez en siempre.

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*Fotografo: Isaac Contreras
*Obra de teatro “Frida Kahlo Viva la Vida”
Director: Abel González Gómez
Productor: Rodrigo Zapién Camberos
Actriz: Minerva Velasco Noriega

Artistas para ver en coachella: [20] The Gaslamp Killer Experience

Solo faltan 20 días para Coachella y aquí el artista 20 que si vas al festival esta prohibido que te la pierdas

The Gaslamp Killer Experience

Dj y Productor de San Diego, de nombre William Benjamin Bensussen, su primer disco de estudio fue en el 2012 Breakthrough.

 

¿Por qué verlo en Coachella?

1- Por que trae un cotorreo bien ondeado, es decir, la propuesta psicodélica que presenta con sonidos elocuentes al rock y al hip hop, sin olvidar el blues que al fondo de cada sampler se puede escuchar.

2- Crear una experiencia en un disco no es muy sencillo, matar el ritmo lo es mas,  pero experimentar con diversos sonidos y crear un viaje a través de ellos es lo que todo artista busca, William nos hace viajar para perdernos un rato, después buscaremos el camino de regreso (si es que podemos).

3- Se necesita tener presencia o una mascara que usar en el escenario y Gaslamp Killer tiene las dos y sus show son todo un espectáculo en vivo, una tribu de sonidos eléctricos que viajan (y vaya viaje) en las alucinaciones psicodélicas, sin olvidar los visuales y un importante juego de luces, y no olvides un pasito chevere.

4-La propuesta que esta presentando en su(s) video(s) es importante echarle un ojo y sumergirnos a otro nuevo viaje.

Como esta escrito en el cartel, toda una experiencia ver  a The Gaslamp Killer

 

ARTISTAS PARA VER EN COACHELLA: [24] Gesaffelstein

Solo faltan 24 días para Coachella y aquí 24 bandas que si vas al festival esta prohibido que te las pierdas

Gesaffelstein

Dj francés de nombre Mike Lévy, debutó en el 2013 con el disco Aleph, del cual se desprenden los sencillos Pursuit y Hate or Glory.

¿Por qué verlo en el festival Coachella?

1- Por arriesgar y crear una nueva e interesante propuesta en el genero de (que se a encasillado por un par de años) la electrónica, retomando las bases y sin olvidar las raíces industriales que se hacen presentes inmediatamente al escuchar el disco.

2- Por su habilidad de dar un espectáculo sobre  la tarima, toda una experiencia para tus sentidos, Mike Lévy a parte de interpretar sobre el escenario también controla todo el juego de luces y  los visuales que se proyectan detrás de él, experiencia que lleva al imite al espectador, Gesaffelstein va mas allá de solo girar los “platos” y  lo podemos observar desde  propuesta visual de sus vídeos,  el parisino es una de los nuevos  pilares de la industria, con tan sólo un álbum ha alcanzado gran popularidad  (incluso participando en campañas publicitarias: Johnnie Walker y entrando a la escena del cine creando la propuesta sonora de la película “MaryLand” de la directora Alice Winocour).

3- Como ya lo mencione, la propuesta de cada uno de sus vídeos, premian al espectador con una revancha en la era visual y tecnologica, nos sumergimos, respiramos y volvemos  a hundirnos,Gesaffelstein es un artista que hace del sonido evocar imágenes que no podrás sacar de tu mente por un buen rato.

“Spin that shit” es del pasado, ahora el grito de guerra es “Gesamtkunstwerk

   

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